La maison
Nous avons tous un sentiment profond
Pour ces murs en pierre ou en béton,
Qui connaissent notre moi, le vrai, le bon,
Que personne d’autre ne connaît à fond.
Ils nous protègent du monde extérieur,
Véritable matrice où l’on se réfugie sans peur,
Où l’on peut tout oser sans pudeur,
Et abandonner le masque de l’honneur.
Muets, tout vu, tout entendu, ils ont
Nos rires, nos pleurs, nos illusions,
Mais fidèles, rien ils ne révèleront,
Seul parfois un souvenir, ils évoqueront.
Chaque coin, chaque objet raconte notre vie,
Des moments passés en famille ou entre amis,
Reflet de notre âme, véritable photographie,
Où l’on se sent si bien, si calme d’esprit.
Nous avons tous un sentiment profond
Pour ces murs en pierre ou en béton,
Qui connaissent notre moi, le vrai, le bon,
Que personne d’autre ne connaît à fond.
Ils nous protègent du monde extérieur,
Véritable matrice où l’on se réfugie sans peur,
Où l’on peut tout oser sans pudeur,
Et abandonner le masque de l’honneur.
Muets, tout vu, tout entendu, ils ont
Nos rires, nos pleurs, nos illusions,
Mais fidèles, rien ils ne révèleront,
Seul parfois un souvenir, ils évoqueront.
Chaque coin, chaque objet raconte notre vie,
Des moments passés en famille ou entre amis,
Reflet de notre âme, véritable photographie,
Où l’on se sent si bien, si calme d’esprit.